Ich helfe.
Ich helfe, weil ich weiß, wie es ist, wenn Hilflosigkeit nicht nur ein Zustand, sondern ein Raum ist, in dem man sich verliert. Wenn kein Licht mehr durch die Ritzen fällt und die Stille nicht mehr nur Abwesenheit von Klang, sondern ein Urteil ist. Ich helfe, weil ich gelernt habe, dass es Menschen gibt, die schweigen, nicht weil sie nichts sagen wollen, sondern weil sie nicht glauben, dass irgendjemand hinhört.Und weil ich selbst dazugehöre.

Ich bin oft stark für andere, aber kaum jemand merkt, dass ich dabei selbst innerlich bröckle. Dass es in mir kein Licht gibt, dass in mir kein Trost lebt. Und doch bleibe ich still – aus Angst, jemand könnte in meinem Fall die Last sehen und sich abwenden. Ich will nicht zur Last werden. Ich spiele Stärke wie eine Rolle, eine gut geübte, manchmal fast überzeugende – aber darunter bin ich weich, roh, offen. Und verletzbar.

Heute habe ich einen Beitrag auf Mastodon gelesen, der all das in einem einzigen Gedanken aufriss:
"Kennst du Menschen, die immer Hilfe anbieten? Die sagen: „Ich bin da. Melde dich einfach, egal wann.“ Und die das nicht nur sagen, sondern die wirklich da sind. Loyal, stabil, sie tun, was getan werden muss. Oder was sie können. Und zwar aus vollster Überzeugung, weil es ihnen ein Bedürfnis ist. Es gibt nur ein Problem mit diesen Menschen: Sie sind oft die, die selbst nur schwer Hilfe annehmen können. Vergessene Menschen."
von @a_koschinski

Und ich spürte, wie etwas in mir zu brennen begann – still, leise, aber unaufhaltsam. Worte formten sich in mir, tastend, zögernd – so flüchtig und zugleich so schwer. Es hat fünf Minuten gedauert, bis ich eine einzige Antwort geschrieben hatte. Und nun diesen Text.

Dass ich überhaupt schreibe – so offen, so verletzlich – liegt nur an meinem Pseudonym. Avabelle ist mein Spiegelbild, mein Schatten und mein Schutz. Nur in dieser Maske wage ich, mich zu zeigen. Die Wahrheit meiner Worte lebt nicht im Namen meines Ausweises, sondern in der Freiheit, anonym zu sein. Vielleicht ist es feige. Vielleicht ist es der einzige Weg.

Ich weiß es nicht.
Ich weiß nur, dass ich heute nicht schweigen will.

Obscurae salutationes, Avabelle Noir 🖤

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Es gibt keine Zukunft.

Nicht, weil ich sie mir nicht wünschen würde. Nicht, weil ich nicht von ihr träumen könnte. Sondern weil ich sie in keinem Blick mehr erkenne, in keiner Entscheidung, keinem politischen Lippenbekenntnis, keinem technologischen Fortschrittsrausch, der nicht nach verbrannter Erde schmeckt. Die Menschheit taumelt nicht, sie marschiert. In Reih und Glied, den Blick stur auf den Abgrund gerichtet, Schritt für Schritt, ohne Zweifel, ohne Umkehr.

Ich habe dieses Video gesehen, eines von vielen. Es zeigte Wälder, die in Flammen aufgehen, Ozeane, die schweigen unter der Last von Plastik und Öl, Tiere, die auf der Suche nach einem Zuhause in die Leere laufen. Und dazwischen der Mensch, krönend, lachend, konsumierend, als wäre alles ein Spiel, als wären wir Götter in einem selbstgebastelten Olymp aus Styropor und Schuldverschreibungen. Aber wir sind keine Götter. Wir sind das Virus, das seine Wirtin auffrisst. Wir sind die letzte Seuche.

Ich habe keine Hoffnung mehr. Nicht die leiseste. Nicht den Hauch eines Glaubens an ein Morgen, das besser sein könnte. Warum auch? Die Gier regiert, nicht der Wille zur Veränderung. Der Kapitalismus ist nicht krank – er ist gesund, aber tödlich. Und wenn ich sehe, wie Kriege geführt werden um Öl, wie Staaten lieber Menschen erfrieren lassen als ihre Gewinne zu schmälern, dann frage ich mich nicht mehr, wann der Kollaps kommt. Ich frage mich nur noch, warum er so lange auf sich warten lässt.

Ich lebe sparsam, gezwungen, nicht aus Idealen. Ich bin müde vom Verzichten, vom Erklären, vom Kämpfen gegen Windmühlen, deren Rotoren aus Gold bestehen. Und während ich das Licht lösche, weil der Strom zu teuer ist, fliegen Raketen ins All, voller Millionäre, die sich ein neues Zuhause suchen. Als könnte man der Schuld entkommen, indem man den Himmel wechselt.

Der Mensch ist nicht fehlbar. Der Mensch ist der Fehler selbst. Ein kosmischer Ausrutscher. Ein schlechter Witz, der zu lange erzählt wurde.

Und vielleicht liegt in dieser Aussichtslosigkeit eine seltsame Ruhe. Keine Hoffnung. Aber Klarheit. Der Tod als Erlösung, nicht für uns – für das, was wir zerstört haben.

Obscurae salutationes, Avabelle Noir 🖤

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What do you think of goth girls? 🖤

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Hallo ihr lieben,
es gibt wieder neue Blogbeiträge in #KunterbunteSubkultur und #NoirsGedanken Viel vergnügen beim lesen 🖤

ps: auch in meinem zweiten Masto Account #NoirsGedankensplitter kommen immer mehr Beiträge zusammen.

https://avabelle.de/lgbtq-im-arbeitsleben-rechte-tipps-und-erfahrungen/

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"Of The Pure Concept From Within"
acrylic and watercolor pencil on cold pressed paper, 15x21cm.

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The Secret Souvenir

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