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Les Feux de la Saint Jean⎪St John's bonfire

Apparition incroyable de "farfadets" au-dessus du Pic du Midi dans les Pyrénées...⎪Incredible emergence of sprites above the Pic du Midi in the Pyrenees.

Textes en français en "ALT" en cliquant sur les images, ou sur le lien en commentaire...

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Les feux de la Saint Jean

Avez-vous vu les farfadets il y a deux nuits, qui déflagraient au-dessus du Pic du Midi ?

C'est un peu une question piège : les voir à l'œil nu serait fabuleux mais souvent utopiste. Comme pour les autres ambiances nocturnes, grâce à la sensibilité (et au temps de pose dans de nombreuses situations), les appareils photo ont parfois la capacité de mieux voir que nous...

Les farfadets, ou sylphes rouges ( "sprites" en anglais) sont un phénomène qui conserve une grande part de mystère. Ils se produisent au-dessus d'orages très actifs, ici les grosses cellules qui ont longé la côte Ouest la nuit dernière, passant au-dessus des Landes et occasionnant au passage quelques dégâts.... Ils font partie des TLE, les phénomènes lumineux transitoires (en plus des farfadets, on trouve des jets, des gnomes, ... tout un programme !). Si la potentialité de leur existence a été envisagée dès les années 1920, il a fallu attendre les années 1990 pour que le premier soit observé... par hasard !

Ces lumières étranges, très hautes (entre 40 et 140 km d'altitude) seraient provoquées par des perturbations ionisantes au-dessus d'un cumulonimbus, et dûes à des éclairs positifs de grande taille entre le nuage et la Terre. D'autres hypothèses restent envisagées...

(suite sur l'image suivante !)

La nuit du 24 au 25 a offert une chance unique, avec une fréquence de farfadets assez incroyable... et une possibilité d'alignement avec le Pic du Midi. Une configuration calculée par Jean-François Graffand, et de laquelle j'ai eu l'aubaine de profiter par concours de circonstances... Merci !

Nuit du 24 au 25 juin 2025 – Hautes-Pyrénées

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Version carnet de bord :

Féerie pour les Ténèbres

Il fait lourd au-dessus de la station. Les bâtiments plantent des formes cubiques dans la pentes, et les pistes et paravalanches rayent les faces de leurs sillons rectilignes. Les lignes de crêtes sont esthétiques, se succédant au-dessus d'éboulis rosés, mais le côté sauvage semble éclipsé par cette densité d'installations humaines. Le soleil cuit les herbes bien tondues par un groupe de brebis qui carillonne en bêlant.

Sur les rochers gris, des arbustes s'accrochent de leurs racines tordues et le lichen pose des touches d'orange et de jaune pâle. Un rouge-queue proteste vivement contre le vent qui l'ébouriffe, et un grand cercle de vautours plane silencieusement dans le ciel encore bleu qui précède un mur de cumulonimbus, véritables châteaux boursouflés et intangibles.

(suite sur l'image suivante...)

Le soleil descend, inondant un vallon – peuplé d'un téléski solitaire – d'une lumière chaude et vive. Je tente ma chance dans un groupe de rhododendrons fleuris, ilot de rose baigné des derniers rayons. Sur la piste, une plume attire mon attention : oh, une plume de vautour ! Je n'en trouve pas souvent et suis ravie. En regardant autour, j'en trouve d'autres, et à force d'aller de plume en plume mes yeux s'arrêtent sur une marmotte. On échange un regard, elle ne bouge pas. « Tu sais, tu devrais avoir plus peur des humains, c'est dangereux, des fois. » Toujours pas un mouvement. Juste des grands yeux brillants et une fourrure un peu hirsute.

La nuit s'approche et avec elle la possibilité de monter à un point de vue sur le Pic. Les orages prévus vers les Landes sont en train de passer la frontière et se déchaînent au moins autant que prévu. D'ici, pas d'apocalypse en vue (en tout cas pas immédiat ni sous forme d'orage), juste, peut-être, avec un peu de chance, des farfadets.

Je n'ai jamais photographié de farfadets. La chasse aux être surnaturels m'est parfaitement inconnue. La sortie m'a été proposée par Jeff, Jean-François Graffand, spécialiste des photos de nuit ; et moi, je suis curieuse mais assez démunie. Je pars perdante, en touriste, pour faire une photo souvenir depuis le sommet quitte à être venue là. Trépied sur l'épaule, sandales chaussettes, deux polaires et le 85 dans un sac. Hop.

(suite sur l'image suivante...)

Arrivés en haut – sous le regard inquisiteur d'un troupeau – je pars explorer le point de vue suivant. La silhouette du Pic est là, toute proche, imposante au-dessus de la plaine. Par à-coups, des éclairs lointains illuminent l'horizon. Sur les boîtiers de Jeff, les vidéos semblent déjà révéler les éclats furtifs rouges des sylphes convoités.

Moi, je lance une série de photos, mais je ne vois que le bleu crépusculaire et un voile ondulant. Une belle ambiance, en somme, mais rien d'improbable alors que les curieux flashs rouges paraissent se multiplier. Sur mon appareil, ils sont invisibles. Allez, encore une photo ou deux et je redescends. Pourquoi pas un test au 85 ? Sans doute le cadrage sera-t-il trop serré, mais l'objectif est plus lumineux... Allez, au moins pour tester... Dès la première série d'image, un groupe de farfadets, ces méduses rouges en lévitation ou carottes volantes, se dessine. Incroyable !

A force de dire « encore une photo et j'y vais », la nuit est complètement tombée, le voile s'est éloigné, et il est bientôt une heure du matin... L'antenne du pic se découpe parfois devant les lointaines lueurs de la foudre qui ravage la côte. Seul un bâtiment est éclairé, est la voie lactée lance son pont nacré au-dessus des monts. Un vent frais fait vibrer les trépieds et devant, un ver luisant s'est allumé. Tout semble désormais un peu plus indomptable...

Contes du Jour et de la Nuit :
La Fée qui dansait avec la Lune ⎪ Tales of Day and Night :
The Fairy who danced with the Moon

Texte en français en ALT en cliquant sur l'image et en commentaire... 😉

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C'était l'heure où les humains s'endorment et où les chouettes s'éveillent. L'heure où les villes s'assoupissent dans leur édredon de lumière. L'heure des rêves et des cauchemars qui se glissent dans les lits – et des monstres qui se glissent dessous – ; l'heure où le marchand de sable parsème le ciel de constellations étincelantes, sièges de tant de desseins. L'heure où le soleil a plongé sa grosse tête flamboyante de l'autre côté du globe et où l'heure bleue s'est coulée en encre de Chine. L'heure des sauvages qui galopent sur l'échine du monde. Partout, des yeux luisaient, des museaux fouissaient, des chants mystérieux fusaient.

Ce soir là, une fée décoiffée avait regardé le gros œil de la lune s'embuer de nuées couleurs chamallow. Le jour s'était éteint, le rose s'était fané, et la nuit, immense, avait étreint bois et campagne. Et l'œil s'était éclairé. Une prunelle lumineuse, curieuse, qui couvait le paysage d'un regard nacré.
« … Pourrais-je un jour voler jusque là-haut ? Rejoindre ce ballon suspendu, en ce lieu si léger, loin de la gravité du monde... et pourtant si proche, juste là, posté à porté de songes ? »

Toute la nuit, la fée fila à travers l'insondable ; silhouette féminine, discrétion féline, froufrou flottant en ligne de fuite. Simple froissement, frêle fêlure dans l'espace sans fin. C'était presque le petit matin, lorsque je l'aperçus à travers la fenêtre. Un mirage. Songe suspendu, dansant, qui, vu d'ici, touchait au but.

… Question de perspective ?

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