cuando el poema empieza
a rascar los restos al fondo
de la olla el agua que sabe
a metal cuando arranca
siempre con la palabra púa
y parece decir obediente
lo que ya ha sido
dicho ayer sobre una puerta
incapaz de abrise al jardín
despeinado a la tensión
vértigo de querer acariciar
animales extintos
cuando se retuerce y posa
sacacorchos culebra espuma
de plástico cuando deja
regusto a cosa regurgitada
cuando el poema no es
lata que bosteza ni puente
hacia tres orillas canción
para hablar del escorzo
o del cuerpo que aguarda
entonces mejor no insistir
llamar al forense destapar
la cripta y poner las ganas
en remojo
mejor poeta callado
que expendedor de versos
#Poes%C3%ADaEnMastodon
que sepa sostener el corazón de mi amante
que pueda habitar la claridad
que el canto meza la palabra
que no me aferre a los patíbulos
detener la inercia de ser otro
acurrucarme en lo inadvertido
escribir lo leve jugar
a la piel abierta
en las entrañas del dolor
no pactar con lo siguiente
los nichos del ahora
que la cal lave la casa
que los escombros olviden
que me desentienda de las señales
que sepa seguir al río cuando desaparezca
me cuesta la claridad
todo es discurso o gola
me cuesta plantarme en lo sencillo
y echarme a dormir
ahora que se agolpan
las piezas repetidas contra la puerta
y no me dejan abrir
el pecho hacia la escapatoria
es tiempo de dejarme
morir y que se extinga
el hollín que falsea las manos
quiero volver a tocarte
poder detener el tiempo del brote
animar a la yema que languidece
desbrozar atajos
ahora que no quedan refugios
para amar en el otro
que todo desciende
hacia la la extinción del aliento
quiero callar las razones
dejar de explicar
mi dolor a las calderas
extiendo mi pulpa
entrego los rasguños
envuelvo el ascua con la piel rota
pasará la realidad
me quedaré fuera
siempre habrá para ti
ser quebrado por la angustia
un plato caliente un recodo
palabras sin pedestal
ven cuando quieras
en esta intemperie por hacer
podemos invocar misterios
y esperar
a que vengan los otros
sucios de añicos e historias
quiero que tomes la aldaba
golpea con ella el silencio
saldré a recibirte enseguida
esto que ahora comienza entre escombros
detrás de la fiesta obligatoria
podrá ser
pero te necesito
para sostenerlo
El arco, y luego, la hoja alta,
el día. El espacio,
el silencio, un bloque transparente.
La casa vive lo que yo escribo,
y el margen blanco (irrebasable)
es el cuerpo que, no sé,
vive en la claridad.
Un cuerpo, digo, no un cristal.
Que permanece, aunque yo vacile
o falle, o recomience. Y ampliamente
se abre, en el día, el arco, y la mano que pierde.
Sólo una distancia, o el deseo, el querer.
¿Pero dónde y cuándo mientras existe?
La vulnerada hoja no lo rasga.
El cuerpo, en el horizonte, dura, intacto.
Antonio Rosa
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Visto en @asambleadepalabras
ni tiempo ni ganas
ni pies ni cabeza
ni hoy ni mañana
ni nunca
si ser es hacer sobre la línea
recta una cuerda floja
llegar al principio sin cuerpo
despertar para darnos la espalda
ATASCO EN LA FASE ORAL
Soy el niño que lame su polo
de menta
bajo las ramas del laurel
vaya pico
pies descalzos
la cabeza apagada
los ojos capaces de horadar
la nube de mosquitos
y la noche
Ni rastro de adulto
de preguntas
el mantel limpio de neuras
alguien diminuto supo
guardar aspiraciones bajo llave
emparedó el ovillo corazón
de los hombres hechos y derechos
tan rígidos que terminan
astillas y se parten
para que hable la hoguera
Soy el niño incluso ahora
que me ahogo
a kilómetros la orilla el crepúsculo
libre de almanaques sin cuerpo
soy el niño que todo
se lo llevaba a la boca
las pilas de petaca pesetas rubias
las axilas
ese niño que callaba un instante
para saborear la sal metálica
la pulpa insectoide el pellejo
lo viscoso de los argumentos de punta
esa criatura burbujeante
de palabras sin candado
el músculo lleno de preguntas
hambre siempre bien dispuesta
Hoy sigo llevándome las cosas a la boca
así averiguo a qué sabe
el nombre que las amarra
Estoy saturado,
detenido en un tiempo chicle
que nos trata como a insectos.
Demasiados años lacerando los tobillos,
repitiendo rutinas,
insistiendo en levantar
el argumento desde atajos y hojalatas,
roto tantas veces, desmontado,
muerto de miedo o de vergüenza.
Soy lleno de serrín,
estoy las manos sobre la súplica,
solo camino si la calle desciende,
me dejo caer cada noche
en la silueta de un cuerpo sobre el colchón,
como si fuera mi funda,
un yo instrumento sin uso,
sin canto, algo roto, basura,
herramienta sin función,
pelele que decide creer la historia
de un dolor inevitable.
se me llena el poema de puntos ciegos
desespero cuando no sé
cómo decir lo imposible
no me gusta mirar a la certeza
de ser sangre que se derrama
un animal que se yergue
entre balbuceos y lanzas
que apenas sabe del universo
la tierra bajo de sus uñas
intento de nuevo decir para que nazca
digo ángel o alambrada
y no sucede el claro solo más sangre
manando de la lengua
costra que hace crujir el intento
se me llena el verso de polillas
desespero cuando roen las muletas
del casi poema acabado
lo hacen caer y se hace añicos
empieza de nuevo sangra más lejos
piérdete quédate pálido
insiste eres hijo de lo que inunda
la luz no está en todas las esquinas
Lo que narra para levantar la montaña
no para someterla a la costumbre.
Las pequeñas historias de niños
perdidos en la carnes de adultos
que recuerdan de repente relámpagos
de cian y cobre en los días de borra
horas mullidas para descansar
de uno mismo.
Criaturas que abren el puño
y se asombran del brillo menta del añico desgastado,
rememoran lo que sentían en el río
cuando las algas viscosas les acariciaban el cielo de la boca.
Lo que nos cuenta el detrás de los graneros
y no otra vez el grito del guarro en la matanza.
Las pequeñas historias de animales que huyen,
a los que nadie consigue dar caza.
como todo consiste
en imitar a presentadores de concursos
voz engolada el mejor escorzo
en la cruz zapatos nuevos
hacer el payaso para que acudan
los tontos exhaustos a la montaña
de mierda y miel
como todo consiste en renunciar
a la piel y a la sombra
mejor me tumbo en el risco
a ver si engaño a los buitres
y bajan a revolver mis entrañas
somos vías muertas
espadas que insisten en la trifulca
absurdos picaportes romos
niños en desuso odres rellenos
de tiempo ponzoña y agonía
somos el burro famélico
de una caterva de desalmados
La inundación lo iguala todo,
por eso abrieron las compuertas
y publicaron el catálogo de flores permitidas.
Este cuerpo ahogado empieza
a tener agallas.
La inundación redujo la tierra posible,
algunos no quisimos existir hacinados.
lo que eran risas
burlas hacia el abismo
hoy son fracasos
mordiscos y cuerpos
convertidos en padres
de su propia ruina
hay un tiempo luminoso
tras los recodos entumecidos
pero primero hemos de atravesar
la membrana de los años
obcecados en nuestra ruina
lo que éramos y quisimos
ahora se demuestra imposible
ser de los que resisten
y no se entregan a lo pulcro
o se dejan embalsamar
no incubar el horror
con eso me basta
aunque quiero huir
siento la culpa del esclavo
en los días disueltos
cuando se dispersa la carne
sobre el plato de la idea
un terror me habita:
no reconocer al amo
debajo de la tundra
confundir la soledad
con las estatuas
para @pxhalliwell
no quiero ser el chico de los peros,
pero
uno se cansa de callar lo que no entiende
de sacudirse la savia sintética
del vivir contenido
entre cuatro paredes intercambiables
sin poder derramar
el incienso y la palabra
amarrado a la línea firme
a la bayoneta
no es
forma sino castigo
no quiero que cambies de dirección
ni que toleres a los lunáticos
pero exijo
alzo la voz
tomo tu rostro lo aprieto entre las manos
hasta que gimes
te obligo a mirarme
ya no soporto
entérate
el equilibrio y ser columna
soy el mismo animal extraño
al que hablabas de disciplina
no habitaré el orden sin flamencos
CUMPLEAÑOS
El recuento constante nos agota.
Como si ya no supiéramos hablar
para nada que no sea la usura.
Hemos perdido el tiempo,
somos ciegos a lo que sucede
entre las palabras,
desatendemos lo incógnito
para asegurar un futuro que rezuma
hipótesis al final de la flecha
que nos ensarta.
Me asomo desde tu lengua,
desde las historias comunes,
al pretil de la vida sin cáscara.
Altura ideal para el que atiende
lo que queda de nosotros,
el intento a pesar de la materia.
Recupero los verbos deshechos,
los llevo contigo a la orilla,
al territorio del agua retirada,
los sumerjo para que despierten
y señalen la acción sin beneficio.
Me asombro desde tu cuerpo,
aparezco en el idioma reservado
para susurrarnos alternativas.
lo sencillo como lastre
lo denso que avergüenza
aprendemos la utilidad
acatamos el sesgo
el robo de lo posible
la condición para ser dentro
túmulo de días sin cadáveres
enterrados en ruido
nos agotamos en la renuncia
sobre nuestros cuerpos transparentes
todo acaba
pasando a pesar de nosotros
entendemos de callejones
aunque la religión de lo peculiar
nos impide ver
el mismo muro
la misma mancha
las uñas rotas
lo igual del dolor
que emana de lo dispuesto
el péndulo
el sable
los días destartalados
la extinción de la llama
la nada de noche
los nombres sin fondo
la soga
la punta de los pies
la lengua
la flecha
la daga
la gota
que casi alcanza el suelo
para apoyarse
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