Das Hausmädchen setzte sich verbotenerweise in den roten Sessel. Eine Zigarette glomm in ihrer Hand, Rauch stieg langsam zum Kronleuchter. Sie schloss die Augen – weich, wärmer als ihr Bett.
„Das ist verboten“, sagte der Verwalter leise vom Türrahmen.
„Ich weiß.“
Er trat ein, nahm ihr eine Zigarette ab, zündete sie an.
„Madame hätte uns beide entlassen.“
„Madame ist tot“, flüsterte sie.
Sie rauchten schweigend weiter.