/𝙈𝙞𝙘𝙧𝙤𝙧𝙧𝙚𝙡𝙖𝙩𝙤/
Hay silencios que no son ausencia de ruido, sino presencia de algo que espera.
Los llamamos "Los Velados".
No tienen rostro porque se alimentan de los rasgos de quienes se quedan demasiado tiempo mirándolos.
No tienen voz porque usan el eco de tus propios pensamientos para decirte lo que más temes.
Aparecen en los rincones de las casas que el orden ha olvidado.
Se quedan ahí, estáticos, como estatuas de sal en un desierto de hormigón.
Dicen que son el residuo de las palabras que no dijimos, de las verdades que enterramos por comodidad.
Cada vez que mientes para salvar las formas, uno de ellos da un paso hacia tu cama.
No busques ojos bajo esas capuchas.
No los hay.
Solo hay un vacío negro que absorbe la luz y la esperanza.
Si esta noche sientes que la habitación está más fría de lo normal, no subas la calefacción.
No servirá de nada.
El frío no viene de fuera.
Viene de la certeza de que, aunque cierres los ojos, ellos seguirán ahí.
Vigilando.
Esperando a que el último rastro de tu identidad se desvanezca para ocupar, por fin, tu lugar.
Buenas noches.
Si puedes.
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